Cuvintele mele au roșu răbdător în glas. Le fac zbuciumele noduri la ștreangul de suferință în care le atârnă febra pe golgota nopților. Iubindu-le cu boala scripeților nesfârșirii - conectați la pulsul metaforelor, timpul le promite leacuri dintr-o farmacie deschisă trecutului viitor.
miercuri, 16 iulie 2025