Smulgem frunzele și facem pat din osul pomilor paștem iarba și o toarcem prin burta flămânzilor. Ne uităm în sus, la stele, neștiind că-s mai departe frunzele din pom, acele scuturând în toamnă moarte. Nu-ntre oameni e cuțitul dușmănia, sfântă milă ci-ntre sânge, vai, și verdea neânvinsa clorofilă.
sâmbătă, 19 aprilie 2025