Să mergem, iubito, la munte, în primele zile din an, când brazii au plete cărunte, ițite sub albul turban. Să facem un foc în poiana în care, sub stratul de nea, poveștile-așteaptă doar pana ce-n vers, de uitare-ar salva. Ne fie o ciornă zăpada , iar albul din jur, fi-va scut la tot ce n-ar face dovada că-i pur tot ce noi am avut. Căci este poiana iubirii în care, ades, ne-ntâlnim plătindu-i tribut fericirii când visele,-acolo,-mpletim.