Stoarcem boabele de struguri În palme înlăcrimându-le Strângem toată sclipirea Aurului soarelui de toamnă În butiile de iască uscată Știubeie în care fermentam Sângele apusului decantat Al vinului tulbure autumnal. Vară indiană ca de cupru Soarele topit peste potgorii Și stors în teascuri de must Galben, roșu și cărămiziu Amiază și amurg fermentând În butoaie afumate de steajar Dospindu-și în tihnă licorile. Cei ajunși în toamna vieții Decantează în inimi mustul Tulbure care încă mai fierbe Separă cu grijă boștina zilelor Strecoară drojdia gri a viselor Vin nou toarnă în butii vechi Pentru iarna care se apropie.
miercuri, 16 iulie 2025